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La mayoría de los días del año no tienen nada de especial,
comienzan y acaban, sin dejarnos recuerdos perdurables en la memoria,
la mayoría de los días no tienen ningún impacto sobre el transcurso de una vida.


Ese 18 de septiembre era miércoles.

Fragmentos De Benedetti.

Todos venimos al mundo con la obsesión de un imposible. Y cuando tomamos conciencia de que el imposible es eso: un imposible, ya es tarde para refugiarnos en la sensatez.

(Benedetti)

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Los sentimientos nos otorgan nombre,y con ese nombre somos lo que somos.

(Benedetti)

Pérdidas

El pasado es una colección de silencios, pero hay partículas calladas, irrecuperables provincias de mutismo, albas y crepúsculos que quedaron ocultos, más allá de ese horizonte tan poco hospitalario; tallos que nunca más se expandirán en rosas, oscuras golondrinas que se aclararán en uno que otro vuelo.

Lo perdido tuvo color pero ahora es incoloro. Los latidos del gastado corazón invaden nuestra noche, pero el insomnio actual tiene otra partitura. Lo perdido es también un par o dos de labios que probaron el sabor de los míos, y que ahora tan sólo puedo besar en mi memoria.

Lo perdido es la luna redonda que yo hacía ovalada en mi retina y el firmamento con estrellas que ahora es apenas un cielo raso azul.

Todo se va borrando, todo pasa a ser sombra y vacío. Y el obligado acabose no nos ayuda a hallarlo.

(Mario Benedetti)

Sin Titulo 49.

Que curioso,
aun sigo en el anden esperando ese tren
y no me dí cuenta de que pasaron varios.

(Dark)

Bello.